Caldo de galinha

Pensando bem, a vida é um belo d'um caldo de galinha. Até podia ser uma simples canja, uma sopa de espinafres ou até um soufflé de queijo recheado com um suculento naco de carne, ou, quiçá, um arrozito de ervilhas com umas favas verdocas. Mas não, é um caldo de galinha. Passo a explicar o porquê da minha escolha. Analisando bem a nossa vida e, assim muito sintetizadamente, acordamos e olhamos de relance para o espelho na esperança de encontrar reflectida uma Angelina Jolie ou uma Juliana Paes; em vez disso, vemos uma Betty Feia ou, possivelmente, até uma Cruella Devil: gritamos desalmadamente que nem galinhas, melhor… cacarejamos porque por esta altura, as nossas vozes não são mais do que três cordas vocais e meia condenadas a badelar e acordar toda e qualquer pessoa que durma que nem pedra. Lá nos recomponhos e empiriquitamos cheias de berliques e berloques e, sem querer, exageramos nas bijouterias e, no final das somas, já não somos piriquitas mas sim peruas. Depois tomamos o pequeno-almoço, que não é pequeno mas sim migalhas tipo milho porque temos medo que a balança, quando lhe saltamos em cima, se suicide. O que é que eu posso revelar mais de pertinente: lá para o meio dia pomos uns ovitos castanhos com um aspecto muito (ou nada) apetitosos que, com muito amor, oferecemos ao nosso mais-que-tudo. Quando os ovos surgem com mais frequência, passamos a ser as galinhas dos ovos d’oiro (ou melhor, dos ovos podres).
Ora bem, já expliquei a galinha e os ovos. Falta o caldo. Ora bem, o caldo é quando, no fim de chegarmos a casa nos enfiamos debaixo dos lençóis e nos sentimos, acima de tudo, sardinhas moídas de molho.
Tudo isto para dizer que a nossa vida se resume a comer, cagar e dormir. (Ok. Eu não redigi este texto).